A moeda de vinte cêntimos

     

   Eu nunca imaginei que um homem, numa primeira impressão, me pudesse parecer um pedaço humilhante de gente, principalmente quando me foi contado pelo próprio que, noutros tempos, já fora o rapaz mais valente da freguesia. Quanto ao seu nome, não lho perguntei, muito menos a idade exata que, provavelmente, lhe poderia definir a existência. Apenas lhe gravei o aspeto, a história que me contou e a forma como se desvaneceu na minha realidade.

Estávamos em novembro e as folhas das árvores já tinham pouco préstimo de tão desbotadas que estavam. Fazia frio! Porque me chamou a atenção um quadro sem graça e demais descolorido, parei inesperadamente. Aquietei as mãos nos bolsos e olhei em redor. Pela rua, corriam apressadas algumas pessoas, o mais agasalhadas que podiam, enquanto na pastelaria da esquina, que distava dali uma centena de metros, se aglomerava uma mão cheia de clientes, que não consegui destrinçar o que estavam realmente a fazer. Também não interessa!

De volta à tela revoltada que se me atravessara no caminho, reparei num pobre velho, sentado num banco de jardim, quase encostado a um canteiro despido e sem graça. O seu rosto carcomido, escondido por barbas engrenhadas e sujas, parecia ter mais de cem anos. Os olhos que estendia na minha direção já não tinham cor e não lhe focalizei qualquer certeza ou sentimento. A roupa acastanhada que lhe vestia o corpo perdera há muito a sua utilidade, apenas as suas mãos rugosas e encolhidas procuravam alguma coisa ou talvez não:

- Podia dar-me alguma coisa, por favor?

Aflito, tentei desenvasilhar-me da ocorrência e ainda tentei ignorar o pedido, mas não fui capaz. Com algum discernimento, procurei uma moeda para dar ao pobre homem. Mas… só tinha vinte cêntimos, e… mais nada, pois, se calhar, esquecera-me da carteira em casa. Mas não, não podia ser. Ainda há pouco tempo eu havia comprado o jornal e tinha a carteira comigo. Como tinha o número do telemóvel do rapaz meu amigo, onde comprara o jornal, lá lhe liguei, para ver se a tinha deixado aí, mas nada. Será que perdi a carteira? Onde é que eu a deixei? Será que me caiu do bolso. E agora? Tinha lá os documentos e algum dinheiro. Sem querer passar a minha aflição para o pobre homem que, de certeza, estava em muito piores condições do que eu, peguei na moeda de vinte cêntimos e, com alguma vergonha, sempre lhe estendi a mão:

- Desculpe, meu amigo, mas é só o que tenho. Este é o único dinheiro que tenho. Não sei o que fiz à carteira. Pegue.

Com algum à-vontade, e depois de me olhar com mais afoiteza, pegou na moeda de vinte cêntimos, para logo de seguida ma tentar devolver.

- Desculpe, caro senhor, se essa é a sua última moeda, fique com ela que lhe pode fazer falta. Quanto a mim, agradeço-lhe, na mesma, o seu gesto e que Deus lhe pague. Agora vá para casa e não se aflija porque a sua carteira vai aparecer. Não fique triste.

Claro que eu não aceitei o dinheiro de volta e nem fui para casa. Sentei-me ao seu lado e fiquei por ali mais algum tempo, talvez mais de duas horas. O tempo suficiente para ficar a conhecer a história daquele pobre homem que já fora o moço mais valente da freguesia, e que os seus pais tinham sido uns agricultores remediados lá na aldeia onde nascera. O problema foi a doença que lhe tolheu o futuro e as forças, ainda ele não fizera feito vinte e cinco anos! Contou-me, também, que ficara órfão de pai e mãe, quando tinha apenas dezassete anos, e que não tinha irmãos. Como era de prever, a nossa conversa percorreu vários temas e orientações, facto que me fez esquecer o que tinha acontecido à carteira. Até me contou, sem que eu lho perguntasse, que mais de uma vez estivera para casar, mas que o destino não lho permitira, pois as moças de quem ele gostara, não lhe emprestaram as melhores intenções. Do seu corpo soltava-se um cheiro esquisito.

A dada altura, senti fome, pormenor que me trouxe à memória a carteira, e levantei-me. Mas se eu estava com fome, o pobre velho também devia ter. E agora?

Como que entendesse o que me tolhia o coração, o pobre velho, num esforço que me surpreendeu, ergueu-se a custo do banco de jardim, bateu-me nas costas, circunstância que me fez acelerar o batimento cardíaco, e pediu-me que fosse à padaria e, com os vinte cêntimos que lhe havia dado, lhe comprasse alguma coisa. Mas o que é que se podia comprar com uma simples moeda de vinte cêntimos?

Sem demoras, peguei novamente naquela que já havia sido a minha última moeda e corri para a padaria. Lá chegado, a surpresa foi total, principalmente quando escutei da boca de uma bela jovem de avental azul as seguintes palavras:

-Ó senhor, não perdeu nada?

Meio atarantado, sempre respondi:

- Perdi a carteira, e não sei onde foi.

- Olhe, é esta? Deixou-a aqui um velhote de roupa castanha e com umas mãos rugosas e encolhidas.

- Oh, obrigado! Ainda há gente boa neste mundo! – Acrescentei quase a soluçar.

Claro que aquela carteira era a minha. Que alívio!

Agradeci, mais uma vez, o gesto da bela jovem, verifiquei que ninguém mexera no dinheiro nem nos documentos, e retirei do seu interior dez euros. Depois, comprei um farto lanche que, obviamente, iria matar a fome do meu amigo que deixara no outro lado da rua, e saí apressado. Chegado ao sítio onde devia estar o pobre velho, não vi ninguém. Olhei, tornei a olhar e nada.

Mas onde está o pobre velho?

Como resposta, apenas escutei o silêncio da tarde e um leve calafrio no rosto.

Meti a mão ao bolso das calças, pequei nos vinte cêntimos, que não me pertenciam e coloquei-os, de mansinho, no mesmo sítio onde estivara sentado o pobre velho. Bem ao lado da moeda, deixei também o que havia comprado na pastelaria.

Provavelmente, o meu amigo foi dar uma volta e quando voltar irá encontrará o que era dele por direito.

No dia seguinte, a manhã acordara amena e repleta de sol. Apressado, saí de casa com o único objetivo de encontrar o pobre velho. Dirigi-me ao mesmo sítio onde o vira na véspera e apenas achei o que os meus olhos me mostraram. Sentado no banco, que jazia encostado a um canteiro, estava um simpático rapaz, com um livro numa das mãos e uma pequena moeda na outra, que, de vez em quando, atirava ao ar para logo de seguida a apanhar. A roupa que lhe cobria o corpo era de um tom acastanhado vivo e fino. Quando me aproximei, o jovem olhou-me com clareza e, sorridente, convidou-me para me sentar ao seu lado. Depois, num tom de voz quase familiar, falou-me:

- Bom dia! Então sempre encontrou a carteira?

As suas mãos já não eram rugosas nem encolhidas.

 

 

                                                                                                                                    Carlos Afonso